Che c*zzo me lo - What the Fuck Makes Me Do It?

(Hey gente, stasera si va tutti in discoteca) Mi guardo in giro e ammiro cose mai viste Puttane moraliste miste a mistiche sataniste, sono triste Qualcuno mi dica se esiste una briciola di coerenza Senza questa non mi resta che menare il DJ della festa E basta! Hai rotto il cazzo con sto disco Non digerisco l'underground Ti finisco giusto al primo round 'Sti masticapasticche io li impiccherei Mo' smamma, va da mamma che smazza ninna nanna Nel cesso c'è una bona dalla pelle liscia Ma da come piscia nell'interno coscia c'ha una biscia Mi guarda e mi s'ammoscia, va tutto alla rovescia Perché ciascuno non si prende il suo tipo Sciascia? Lascia che ti converta, stai all'erta Qualcuno mi avverta se porto la chiappa scoperta Diserta 'sto posto di merda, lascia stare Co' 'sto volume non riesco a parlare Io mi chiedo... Chi cazzo me lo fa fare, chi cazzo me lo fa fare (Ok! Allora tutti al concerto dei Gotici della Morte) 'Sti quindicenni c'hanno la malaria, la faccia pigra Fanno già uso di Viagra Nella sagra degli stolti gli stolti sono molti Folti stormi di gotici morti stateve accuorti! Predicano morte, vogliono morte, morte a palate Se vi piace la morte spiegate... pecché nun v'ammazzate? Cagate su cagate mi riserva 'Sta vita di merda che m'osserva Sul suo vetrino dove chino faccio la larva La prendo larga questa curva, non sbando 'Sta musica mi ingrassa a vista tipo Marlon Brando Meglio un tango a Parigi Meglio Memo Remigi Meglio il demo dell'MC più scemo che 'sto casino In questo bagno di folla non c'è bagnino Hanno lasciato tutti il cervello sul comodino Sul palco si vomita, tra noi ci si sgomita, andate a cagare! Mi sta venendo pure il mal di mare Io mi chiedo... Chi cazzo me lo fa fare Chi cazzo me lo fa fare (Va be' allora si va tutti quanti allo stadio) Lasciami solo tipo Rita Pavone Se vai a vedere la partita di pallone Perché non vengo con te, quella non è brava gente S'impone violentemente, a spinte Smantellate immediatamente Slogan teppisti che sanno di inni fascisti Su 'sti spalti stanno tifosi misti a terroristi Hai voglia a stare triste se ci scappa l'omicidio Sta caciara mi da un senso intenso di fastidio Hooligans e svastiche binomio perfetto Ti metterei quel palo dritto nel culetto con lo scudetto Troppi ultras cafoni senza nomi c'hanno mani armate Come diceva Antoine quelli ti tirano le pietre Sputi, monetine, carta igienica Domenica ci si porta anche la tromba per la carica Mi sa che nemmeno alla banca del seme ho visto tanti cazzi messi insieme a saltare A volte vorrei risanare ma Io mi chiedo... Chi cazzo me lo fa fare Chi cazzo me lo fa fare Chi c*zzo me lo © 2000 Caparezza "Chi c*zzo me lo" is short for "Who the fuck made me do it?" as recited in the chorus. The song criticizes group mind, which can lead people to stupid and objectionable behaviors as exemplified in three settings: a disco, a Goth concert, and a soccer game. Some references: 1) Leonard Sciascia wrote a detective novel titled To Each His Own; 2) In Rita Pavone's 1963 hit "The Ball Game" she sings, "Why, why do you always leave me alone on Sundays to go see the ball game?"; 3) 1960s French songwriter Antoine presented a song called "Pietre" (Stones) at the 1967 Sanremo Song Festival.

(Hey guys, tonight let’s go to the nightclub) I look around and admire things never seen – moralistic whores mixed with mystic Satanists – I’m sad. Someone tell me if there exists a crumb of coherence, without this nothing’s left for me but to wallop the DJ of the party. And enough already! You’ve busted my cock with this disc, I don’t digest the underground. I finish you off right at the first round. These pill poppers, I’ll hang them. Now get lost, go to mamma who deals out lullabies. In the loo there’s a smooth-skinned hottie but from the way she pisses on her inner thigh she has a grass snake. She looks at me and goes flat on me, everything goes to ruin. How come each doesn’t get his own à la Sciascia? Let yourself be converted, be on the lookout. Someone warn me if I’m sporting an exposed butt. Skip this shit hole, let it be. With this volume I can’t manage to speak. I ask myself . . . Who the fuck makes me do it, who the fuck makes me do it? (OK! So everyone to the Goths of Death concert) These 15-year-olds have malaria, lethargic faces, they already make use of Viagra. In the festival of fools, the fools are many. Thick flocks of dead goths, be careful! They preach death, want death, death in spades. If you like death, explain – why don’t you all kill yourselves? Shit on top of shit is in store for me, this crappy life that observes me on its glass slide where I bow down, I make like a larva. I take this curve wide, I don’t swerve. This music fattens me visibly à la Marlon Brando - better a tango in Paris, better Memo Remigi, better the silliest MC’s demo than this mess. In this sea of people there’s no lifeguard. They all left their brain on the nightstand. On the stage one vomits, one elbows amongst us, go take a shit! Coming over me as well is seasickness, I wonder . . . Who the fuck makes me do it? Who the fuck makes me do it? (Okay, then, let’s all go to the stadium) Leave me alone à la Rita Pavone if you go see the soccer game, because I’m not coming with you, those aren’t good people, they assert themselves violently, shoving. Dismantle immediately slogans of thugs well-versed in fascist hymns. On these bleachers are fans mixed with terrorists. You might feel like being sad if a murder happens. This racket gives me an intense sense of annoyance. Hooligans and swastikas, a perfect pair. I would place that pole straight in your little tush with the pennant. Too many ultra rednecks without names are armed with weapons. Like Antoine used to say, those ones toss stones at you, spit, small change, toilet paper. On Sunday the trumpet for the charge is also carried. I’m afraid nobody at the sperm bank saw so many dickheads placed together to jump. Sometimes I’d like to rehabilitate, but I ask myself . . . Who the fuck makes me do it? Who the fuck makes me do it? English translation © 2017 Dennis Criteser Michele Salvemini began his musical career in 1995 as Mikimix, trying unsuccessfully to break into Italy's pop mainstream as a rap artist. From 1998 to 2000 he reworked his image and his music at home in his garage, and ?! presented the fruits of his labors, unveiled under his new nome d'arte - Caparezza, which means "curly head" in his local Molfetta dialect.